Chove em Porto Alegre

Vale a pena viver - nem que seja pra dizer que não vale a pena...

Mario Quintana

A chuva anunciava lá fora que a vida é cheia de melancolias. E, solitário dentro do quarto, o homem que não tem uma razão de viver, ouvia e entendia, entediado. Havia dias em que não existiam livros nem poemas nem nada que fosse capaz de ocultar bem o tempo, e assim, iam-se as horas pingando do céu, escorrendo como as gotículas de chuva que brincavam na janela sob o olhar perdido do homem que não tem uma razão de viver. A cama, sempre desfeita, as nuvens, sempre sombrias, as roupas, sempre jogadas... O homem que não tem uma razão de viver não sabia o porquê de nada e há muito tinha já desistido de entender o sentido da vida, embora os que ouvissem falar dele jurassem que ele buscava incessantemente descobrir a verdade sobre todas as coisas, era um equívoco; o homem que não tem uma razão de viver não buscava nem procurava entender nada. E chovia... E perdiam-se as reflexões por incontáveis variações e linhas psicológicas, nuanças mentais que surgiam e sumiam infinitas entre desvios e descaminhos extremamente profundos e tortuosos, até os últimos confins de uma alma inquieta, contudo, apesar do muito pensar, o homem que não tem uma razão de viver não chegava nunca a conclusão alguma, era um tolo. A chuva, sinfonia triste que inundava-lhe o espírito, encharcava-o, deixando-o molhado, com frio e com vontade de chorar, mas ele não chorava, o homem que não tem uma razão de viver não reunia em si nenhum dos sentimentos nobres que são necessários para que uma lágrima se faça brotar no rosto de um homem, era frio como a chuva. O homem que não tem uma razão de viver não gostava de observar a rua de sua janela, magoava-se com a tranquilidade das pessoas que fugiam da chuva com suas capas e seus guarda-chuvas baratos, feito formigas tontas em meio àquele temporal, para o homem que não tem uma razão de viver todas as outras pessoas do mundo eram felizes. Nem mesmo os estrondos, trovoadas e relâmpagos eram capazes de interromper sua imobilidade permanente, parece que o homem que não tem uma razão de viver era uma pintura abstrata, imóvel e sem sentido. Dos sonhos nem lembrava, desde muito tempo não desperdiçava um segundo sequer com sonhos, um homem com muito dinheiro e muitas mulheres havia, tempos atrás, passado e levado embora todos os sonhos do homem que não tem uma razão de viver. E se a milhas e milhas dali alguém, porventura, se debruçava sobre os cotovelos a sonhar acordada com o amor vazio do homem que não tem uma razão de viver, lá se ia um pássaro encharcado d'água voar no azul até encontrar um pouso longe daquela tempestade de verão, levando no bico os versos e os delírios de loucos amores incondicionais – os amores do homem que não tem uma razão de viver... Tudo é muito relativo. Nada, nada, nada, absolutamente nada, guria, é absoluto!